[CR][Delta Green] Le neuvième agent

[Carfax]

présente une campagne inédite de



narrée sous la forme d'enregistrement audio
de la voix de l'un des protagonistes

-o0o-

Trois tables de jeu
Deux meneuses
Neuf joueuses
Neuf personnages
Zéro substitution

[Carfax]

Chicago, Illinois, Etats-Unis
Les années 90
Grant MILLER
US Marshal

[Carfax]

ULYSSES GRANT

[touches PLAY + ENR.]

Michelle STONE m’aime pas.
Sa merde, c’est pour moi ... comme toujours

[court silence]

M’en fou !
Ouais, rien à foutre !

[court silence]
[déglutition au goulot]
[heurt d'un cul de bouteille sur une surface]

Michelle… putain…  je suis certain que ses vieux adulaient ces foutus scarabées à la coupe au bol pour lui fourguer un petit nom pareil !

[léger ricanement]

Merde… moi qui me coltine ce foutu Grant, c’est pire !
Une putain de tradition familiale qu’on se traîne depuis des lustres… depuis que mon con de bisaïeule a chargé à Vicksburg sous les ordres de son bon général Ulysse.

[rire]

Putain… dire que je l’ai perpétuée avec mon dernier…
Quel con !

[déglutition au goulot]

Ouais … je t’emmerde Michelle STONE ! J’emmerde tes ordres à la con.

[déglutition au goulot]
[déglutition au goulot encore]

Mais, je vais faire le job, comme toujours…

[déglutition au goulot]

Ouais comme toujours…

[touche STOP]

[Carfax]

[touches PLAY + ENR.]
[souffle]

Je me les gèle ce matin.
Le chauffage a encore rendu l’âme cette nuit.
Putain d’immeuble, putain de ville, putain de vie !

[court silence]
[souffle]

J’ai la tête qui va éclater !
Je déconne, je bois trop.

[court silence]
[briquet]
[briquet encore]
[inhalation]
[expiration]

Merde, je la sens pas cette mission.
J’ai un pressentiment à la con et j’aime pas ça.

[inhalation]
[expiration]
[court silence]

Bon, j’effacerai rien. J’aurai pu rembobiner et reprendre, mais non, j’effacerai jamais rien de cette putain de bande.
C’est pour ça que je l’enregistre. Pour qu’elle soit le vrai baromètre de mon humeur, pour qu’elle m’aide à pas perdre la boule avec cette histoire. Je pourrai y revenir, m’y fier, me réécouter, …

[souffle]

Ouais, je t’emmerde boss ! Je vais la faire ta putain de mission et …

[sonnerie de téléphone]
[cigarette écrasée dans un cendrier]
[pas s’éloignant]
[téléphone décroché]

Allo, ouais ?

[silence]

J’arrive.

[téléphone raccroché]
[pas s’approchant]
[touche STOP]

à suivre
JANVIER 2025

[Orlov]

Je sens que je vais suivre ça...

[Carfax]

- SESSION 1 -

LAKE PLEASANT

 

[touches PLAY + ENR.]
[souffle]

Bon, lundi 9 août 2010.
Affaire de Lake Pleasant.

[toux]

Première journée d'ennui et première question : qu'est-ce que je fous là ?
Ouai, là à Lake Pleasant, dans le comté de Hamilton, en plein état de New-York.
Ouai, y a rien ici si ce n'est des pequenauds, des bigots et des bouseux autour d'un lac.
Et pourquoi je suis là ce soir dans ce misérable petit chalet à touristes de bas étage ?
Pour faire le prête-main dans une enquête de disparitions étranges que le bête shérif du coin ne peut gérer, faute d'hommes.
Et pour cause l'un des disparus est son Deputy, celui du coin qui cherchait lui même les deux autres manquants.
Le nul. J'en ai rien à foutre moi de ces disparitions.

[toux]

En plus, j'ai attrapé froid. La veine !

[toux]

Et merde...
Je suis certain que c'est un sale coup de ma boss qui me fesse encore avec cette mission à la noix ...
Putain, pas le choix. Jenny va encore raler. En plus, je rate le premier match de baseball du dernier.
Et pour couronner le tout, je me coltine deux agents du FBI et une névrosée de l'octet envoyée par la NSA.
Top !

[briquet]
[inhalation]
[expiration]
[inhalation]
[expiration]

Bon je vais pas m'éterniser, ça m’a l’air simplet.
Une gamine qui s'émancipe, un vieux de la paroisse et l'adjoint sont aux abonnés absents.
Bon an mal an, primo, la gamine a quitté le diner où elle travaille pour filer avec son petit copain. Ce dernier crèche pas trop loin d'ici, en pleine pampa, à Road Circle. Un croisement qui regroupe 4 fermes. Sa patronne l'estime et le copain n'est pas un extravagant d'après elle.

[inhalation]
[expiration]

Secondo, le vieux est un adepte pratiquant. Une bigotte dévouée, trouvée et interrogée à la chapelle qu'il fréquente régulièrement, dit qu'il était parti quémander le bon coeur de ces mêmes reculés de Road Circle. Depuis, on l'aurait plus vu.

[inhalation]
[expiration]

Tertio, pas trop dur pour les trois génies qui m'accompagnent, de saisir que l'adjoint a remonté la piste vers ce lieu. 
Ah oui, il paraît qu'il est hanté ! Boouuuhhhh !!!

[rire]

Qu'ils sont cons. Dans les années 40, une famille aurait dévoré les autres ! Trop cons les ruraux !

[rire]
[toux]
[toux]

Putain de toux !
Bon demain, ben... c'est simple, avec les trois guignols, on file voir la maison fantôme.
On pointe les présents, puis je rentre à Chicago fissa. A eux la paperasse.

[inhalation]
[expiration]
[mégot écrasé dans un cendrier]

Ouais, pour ne pas oublier quand même on ne sait jamais...
Les branquignols :
Deux agents du FBI, Arocho, un expérimenté du FBI qui s'emmerde plus que moi dans cette affaire, et...

[euhhhh]

Une novice… merde, comment déjà...
Allison voilà !
Et elle a tout qui va avec en plus : le tailleur bleu marine, le chemisier blanc et le petit veston cintré avec de jolis souliers vernis aux pieds. 

[toux]
[toux]

Et reste le pompon avec Samantha, Sam comme elle dit ! Une tcharbée du clavier. Complètement folle. Fixette sur tout, à vérifier nos insignes même !
Et le pire ….    

[rire]
[toux]
[toux]
[raclement de gorge]

Fourre cette toux…
Ouai, cette dinguo a passé la journée à suivre notre voiture avec la sienne. 
Oh putain, le gros lot !

Bon allez, au moins j’ai ri.
À demain.
Wahoo génial, une autre journée d’éclate !
Fuck !

[toux]
[toux]
[touche STOP]

Fin de la première partie de la session 1.

Le pitch
Grant est missionné sur une affaire incongrue pour sa fonction de US Marshall. Il s’agit d’enquêter sur la disparition d’un Deputy du comté de Hamilton qui investiguait lui même sur deux autres disparitions, une ado pubère adepte de la mini-jupe et un pépé bigot fidèle de la bonne charité. Grant se retrouve donc dans le bureau du vieux shérif local sur ordre de sa hiérarchie qu’il ne comprend pas, sûrement encore une brimade de sa cheffe. Réticent, il se prête au jeu pour en finir au plus vite, agacé qu’il est de travailler avec deux agents endimanchés du FBI, Arocho et Alison Chapman, et une nerf de la NSA, Sam. Très vite, leurs premières trouvailles, après quelques interrogatoires de proches et de témoins, portent ce quatuor iconoclaste vers une lieu désert où, dit-on, il y a des décennies une famille y pratiquait le cannibalisme.


Excellente partie avec deux joueuses toutes aussi excellentes.
Un régal. Ca commence comme une bête enquête. Le pire vient.

[Carfax]

- SESSION 1 -

 

SEVEN

 

[touches PLAY + ENR.]
[silence]

Mercredi 11 août 2010.

[silence]
[déglutition]

Hier j'ai tué un homme... ou je ne sais quoi ...

[silence]
[souffle]

Une abomination, ouai.

[silence]

Un seul coup. Elle l'a défoncé, carrément haché.
En un seul coup, putain !

[silence]
[déglutition]

Putain, l'horreur cette barraque.
Le diable y trainait.
Seven, à côté, c'est de la pisse de chat...

[silence]

J'peux pas.
Trop frais.

[touche STOP]

[Carfax]

- SESSION 1 -

CIRCLE ROAD

 

 

 

ATTENTION  

[touches PLAY + ENR.]
[grésillements]

C'est bon ?

[manipulations]

Ouai, loupiote rouge, ça enregistre.

[souffle]

Ok Grant, reste factuel.
Mardi 10 août 2010, mais j'enregistre pas à cette date, hein !
Ouai, mardi 10 août, tout débute mal.
A 2h du matin, inexplicablement, l’horloge parlante m’appelle.
Suis sûr que c’est un coup à la con de la psychorigide de la NSA. Quelle conne celle-là !
Elle a pas digéré que je me foute la veille de son interminable et inutile monologue sur les perturbations des lignes téléphoniques du coin...
Comme quoi c'est pas normal, ça devrait pas...
Putain, on est dans le trou duc des states ici. Tu m’étonnes que les lignes grésillent !

Bon, du coup, je retrouve grognon mes acolytes enquêteurs à 8h00 sur le parking du centre vacancier où on a logé pour la nuit.
Je dis mes vérité à la psycho et, bien évidement, elle nie sa blague à deux balles.
J’insiste pas, elle tourne pas rond cette fille.

[déglutition]

Cette fois-ci, on monte à quatre dans la jolie bagnolle homologuée du FBI.
C’est parfait pour la discrétion.
Bref...

[respiration forte]

Direction Circle Road.
La route est peu fréquentée et son ruban bien abîmé. Un régal de confort !
Le paysage n’est que forêt de pins.
Peu. Très peu de maisons sont visibles.
Puis plus du tout.
Puis, un panneau en bois indique « Fenner » en lettres noires vulgairement peintes.
Il engage vers une route de terre au milieu des arbres. On la prend.
Après quelques minutes, on tombe sur une maison abandonnée du siècle dernier.
L’herbe autour est haute.
Putain, on dirait celle de Psychose !

[souffle]

Bon, deux voitures sur place, juste devant.
Pas celles du flic disparu et du vieux bigot.
Moteur éteint, on sort du 4x4 du FBI.
Arocho et moi, on fouille rapidos les deux bagnoles, rien de spécial à l’intérieur, juste les cartes grises. Donc ces deux bagnoles sont celles des parents Fenner. Par contre, manifestement, semblent pas avoir roulé depuis longtemps. Les pneus sont envahis par la végétation.
Non loin, on tombe sur une cisaille rouillée et un autre outil abandonné. Y a du sang séché sur la cisaille.
Putain, ça craint cette histoire.
De son côté, Arocho traîne pas. Il entre dans la baraque. La porte d’entrée est entrouverte et sa poignée est aussi ensanglantée.
Sa partenaire le suit.
Fuck ! Je suis aussi.
La psycho reste dehors.

[succion d'un goulot]
[déglutition]

 A l’intérieur, ça pue grave la chair grillée.
Irrespirable. Suffoquant. Vomitif !
Dans le hall, d'abords trois portes. Plus loin, un escalier dessert l’étage en quelques volées de marches.
On reste tous les trois en bas.
La novice, Chapman, prend celle de droite. La cuisine.
J'y entends le four qui tourne y tourne à fond.
J'y jette juste un oeil.
Putain, un cadavre est sur la table, c’est plus qu’un tronc. Un putain de tronc mutilé. Sans tête.
Je suis plus derrière Champan mais je sais qu’elle va faire ce qu’il faut pas : ouvrir le four. Putain, la cone !

[succion d'un goulot]
[déglutition]

Ouai bon, je suis plus derrière elle parce que j’ai pris la première porte à gauche.
Rien de spécial. Un escalier descend vers la cave et c’est tout noir en bas.
Un interrupteur est là.
Rien à foutre.
Ni fou, ni héro le Grant.
Je recule fissa et sors pour me retrouver à nouveau dans le hall.
J'y vois Arocho. Il recule lui aussi.
Il vient de sortir du salon de ce que je comprends.
La troisième porte, c’est lui qui l’a prise.
Son visage est horrifié.
Je m’approche et glisse encore un œil.
Merde, y a un autre corps nu tout estropié attaché grotesquement sur une chaise.
Homme ? Femme ? Putain j’en sais rien, je regarde pas plus.
Faut se tirer !
J’attrape Arocho toujours hébété et pétrifié d’horreur et je l’extirpe vers la sortie.
Je hèle Chapman et lui dit qu'on se casse.
Elle se fait pas priée. Putain, elle a pris dix piges dans la gueule la jeunette !
Dehors, la névrosée du bit nous regarde avec des yeux ronds.
Chapman s’éloigne.
Moi, je retiens un haut le cœur, Arocho pas du tout et se vide.
La pépette de la NSA, Sam, nous dit que son ordi marche plus. C'est tout. Rien d'autre.
Putain j’en ai rien à foutre que son ordi marche pas, je veux me casser d’ici.

[respiration forte]

Bon je dis qu'il nous faut des renforts ! Arocho s’y oppose. C’est plus le même. Ses yeux sont morts. Il est en mode robot.
Rien à foutre !
Suis marshal moi, pas un gars du FBI et encore moins un Marine.
Je monte dans la bagnole et démarre. Rien.
Sam me regarde. Elle sourit.
La conne ! Elle savait que la bagnole était en rade.
Je suis dégoûté.
Arocho s'en fout et sort le grand jeu.
Il prend la cisaille et défonce le coffre sécurisé de son véhicule qui s’ouvrait plus, faute de batterie.
J’hérite d’un fusil à pompe gros calibre. Arocho prend un M16 et une combinaison kelvar. Chapman en prend une aussi et charge son calibre. Plus le choix. Go back home !
A 4 cette fois-ci.

[succion d'un goulot]
[déglutition]

Donc droit à l’étage.
En mode nettoyage : Arocho devant. Chapman en deux. La NSA et moi en dernier.
D’abord une grande chambre.
Ses murs dégoulinent d’écritures et marques ésotériques.
Putain, mais c’est quoi cet endroit de tarés ? On poursuit.
La deuxième pièce est aussi une chambre, celle parentale.
Le lit est défait. Des photos de famille sur une commode.
Sam joue avec l’interrupteur : échec, l'électricité ne fonctionne pas.
Next.
La troisième porte ouvre sur des toilettes. Elles empestent. Ca regorge de merdes
Y a aussi la salle d’eau avec une baignoire et un miroir. Des traces de doigts ensanglantées sont bien visibles dessus.
OK, on continue.
La quatrième : une pièce dédiée aux affaires ménagères.
On passe.
La cinquième et dernière, juste une petite chambre d'enfant.
Bon y a personne la haut.
Non, juste l’évidence qu’une petite famille vivait là paisiblement avant l’arrivée du cinglé qui a fait ça.
Putain, nous reste donc la cave pour dénicher ce dingo.
Donc rapidos : paraffine dans salle de bain, batte du gamin et un de ses t-shirts.
Chapman enflamme la torche.
Stairway to hell !

[succion d'un goulot]
[déglutition]

Merde, me faut une pause.

[touche PAUSE]

[Carfax]

[touches PAUSE]
[grésillements]
[succion d'un goulot]
[déglutition]
[déglutition]
[déglutition]

Il me fallait au moins ça.
Allez, factuel mec !
L’escalier. Putain d'escalier.
L’interrupteur ne marche pas bien sûr.
C’est Chapman qui tient la torche de fortune.
Arocho est juste devant elle, son M16 pointe l’obscurité vacillante.

[raclement de gorge]

Les premières marches. Pas de soucis.
Plus bas, on fredonne une comptine.
Putain, je le croyais pas mais quelqu’un vit encore dans ce trou.
Arocho accélère. L’escalier se coude.

[souffle]

Comment dire ?
Ce que j'ai vu, c'est pas humain, non !

[raclement de gorge]
[succion d'un goulot]
[déglutition]
[déglutition]

L’horreur se dévoile.
On est dans une cave. Là, au milieu, une femme est allongée, le ventre sur un matelas dégueu, ligotée comme un saucisson à celui-ci.
Pire, elle est entièrement nue. Ses poignées et ses chevilles sont solidement attachés ensemble par une autre corde.
Le tout forme un affreux triangle.
Ses chairs sont scarifiées, boulottées même par endroit. Le sang suinte.
Putain, la femme s’est carrément pissée et chiée dessus.
Ca pue. C’est  infect..
Je gerbe pas... je sais pas comment.
C’est irréel cette barbarie !
Putain, rien que d’y repenser...
Fuck !  C'est pas mon job, ça !

[succion d'un goulot]
[déglutition]
[déglutition]
[déglutition]

Merde, vide !

[choc feutré sur une moquette]

Ok factuel. Reste concentré Grant.
C'est le jeu de ces enregistrements.
Mais putain rien que d'y penser encore, ça me débecte...

[souffle]

Ok, Go !
Une écuelle emplie d’une bouillie infâme est juste placée sous son visage.
Je ne le vois pas plus car la torturée tourne le dos à l'escalier emprunté. Son matelas pointe droit vers le fond de la cave.
Et là, ben une nouvelle blague, là, une sorte gros rocher luminescent se dresse droit. Une verge minérale en érection.
Tout autour, comme décorum, les murs recouverts de chaux dégoulinnent de graffitis incompréhensibles.
Mais c’est quoi ce délire ?
Puis la comptine cesse brusquement. La femme ne tient plus son cou en extension et son visage se noie dans la bouillie.
Chapman se penche et tire ses chevaux en arrière.
Pas de réaction. Elle prend son pouls. Plat.
Pas de doute, la morte était la mère de famille sur les photos vues dans la chambre parentale.
Dont acte !

[déglutition sèche]

Je le crois pas. Entre temps, la geek est attirée par la pierre comme une mouche à merde.
Faut dire que juste devant des restes humains s'y amonscèlent. Horreur !
Là je craque. Faut qu’on se casse de là et la zinzin de l'octet, elle, elle visite.
Je la saisis par l'épaule et la tire fissa en arrière. Pour une fois elle discute pas.
On s’arrache tous vers l’extérieur de la baraque.
OK. Je sais pas combien de temps on a stagné danns cette putain de maison hantée mais la nuit est presque là maintenant.
Super, pour compléter le tableau une brume nappe les lieux.
Merde, j’ai jamais connu plus lugubre.
Et c'est là qu’on l’a vu dans son uniforme.
Le Députy est bêtement assis au volant de notre 4x4.
Il est défiguré, indentifiable. Les yeux sont crevés.
Il est placé dans une position improbable. Ses bras et ses jambes ne sont pas où ils devraient être.
Putain je deviens dingue !

[pas sur une moquette]
[ouverture porte frigo]
[bruit de verre]
[fermeture porte frigo]
[bouteille décapsulée]
[pas sur une moquette]

Le con, j'ai pas mis pause.
Bon .
Quand tu crois que c'est fini, ça repart de plus belle.
En fait je suis dans une putain de montagne russe !
J'aime pas les manèges.

[succion d'un goulot]
[déglutition]

Pas le temps de s'apesentir sur le flic.
Des pleurs. Ils proviennent de derrière la batisse.
Clairement ceux d’un enfant. Arocho fonce. On suit.
On contourne la maison de l’horreur.
On aurait du le faire en premier, je le savais !
Je me souviens leur avoir dit en plus en arrivant.
Deux voitures stagnent là. Clair, celles du flic et du vieux qu’on piste depuis hier.
Pas le temps de s’attarder, on voit la silhouette de Josh, le fils cadet de la famille.
Le gamin est en lisière des bois. Il crie en boucle :
Pas le méchant monsieur !
Pas le méchant monsieur ! 
Pas le méchant monsieur ! 
On court vers lui. Merde, il nous fuit.
On le rattrape. Horreur c’est qu’un cadavre. Un putain de zombi.
Le petit est décalqué, carrément scalpé.
Parvenus à 2m de lui, il s’effondre comme une merde, sans plus bouger
Pas le temps de se pencher dessus. Tout se précipite.
Un gars nous charge depuis les bois. Dans ses mains, une énorme hache de bucheron.
Putain, le mec il rit. Il rit de démence.
Il nous charge comme un damné. Il court super vite ce con
Anormalement vite, ouai.
Quelque chose cloche. 
Putain tout cloche depuis qu'on est ici.
20 m.
Encore 20 m est le déglingo est sur nous.
Arocho décharge la sauce.
Le taré est criblé de bastos.
Putain, même pas ça le freine.
10 m
Arocho recharge et tire. Le gars en prend plein la gueule.
Même pas mal, rien à foutre du M16.
Il rit et court toujours ce con.
5 m
Arocho recule d’un pas.
Chapman tire à la tête. Loupé !
Le mec fuse comme un avion.
1 m
Merde ça pue. Je passe devant Arocho.
Clair, inutile de tirer.
Je tiens mon fusil à pompe comme une batte.
Je vais lui déglinguer la tête à cette enflure !
Cet enculé esquive.
Impossible !
0 m
La hache taille en deux le kevlar d’Arocho.
Son sternum est atomisé, ses côtes craquent atrocement.
Putain, ce sang. Ca gicle partout.
Arocho tombe au sol. Il convulse.
Sam hurle.
J’entends tirer Alison Chapman !
Sa balle arrache une oreille au monstre.
Il s’en branle complet, il relève sa hache.
Putain Chapman recule !
Je réfléchis pas.
Je suis sur ma base.
Je vois la balle.
Je vais pas la louper.
Je serre ma batte.
C’est le coup de ma vie.
Celui dont j'ai toujours rêvé à l'université.
Le cou se déchire, la tête vole.
Home-run.

[succion d'un goulot]
[déglutition]
[déglutition]
[déglutition]
[déglutition]

Après, tout va très vite.
Sam file récupérer la trousse premier secours dans la voiture du Deputy.
Alison compresse sommairement la plaie de son collègue en attendant.
Son pouls pulse encore mais il a perdu connaissance.
Je cherche la tête du taré. Elle a roulé plus loin dans les hautes herbes.
Je suis con, je sais pas pourquoi je fais ça. C’est dégueu !
Sam est là avec la trousse. Merde c’est critique. Alison et Sam s’affairent.
Putain, elles ont un sacré cran ces deux nanas !

[succion d'un goulot]
[déglutition]
[déglutition]

Elles me donnent un go. On tire alors Arocho comme on peut jusqu'à la maison.
Faut tout faire pour se casser. Y a peut-être une chance infime de le sauver.

[succion d'un goulot]
[déglutition]
[déglutition]
[déglutition]
[nouveau choc feutré sur une moquette]

Devant le porche, plein de 4 roues. Bagnoles noires.
Sous le porche, plein de mecs et de nanas. Tous bien habillés. Ils s’affairent.
FBI ? Je comprends rien.
Ils nous voient.
Les flinguent sortent. Nous aussi.
Mexican standoff !
C’est carrément lunaire !
Chapman s'identifie comme une des leurs avec un blessé.
Un sourrire arque le visage de l'un d'eux qui sort du groupe.
Il se dit aussi un agent de l’état. Un signe. Les armes se baissent. Les notres aussi.
Il fait un nouveau signe. Trois des siens se précipitent et prennent en charge Arocho. Lui, reste avec nous.
Il dit se nommer Clint. Le gars est aussi zen qu’un bonze.
Derrière lui, Arocho disparaît dans une bagnole qui demarre et s'arrache toute berzingue.
Plus bizarre, on voit une cage qui est extirpée de la maison. Elle contient le monolith bizarre de la cave, ce qui suscite nos interrogations.
Le Clint se démonte pas, la placidité incarnée ce mec.
Ce genre d’affaires, c’est son job, son quotidien.
Sam exige de voir son badge. Clint lui présente le porte-carte pendu à son cou.
Dessus ? Son identité et un téléphone, le tout tient dans un bête triangle vert.

[baillement]

Finito. 

[touche STOP]

Grant Miller achève ainsi cette mission par un premier contact avec les agents d'une intrgante agence. Tout comme ce pauvre Arocho, ils seront pris en charge par ceux-ci et extirpés de ce lieu diabolique. Ils sont ramenés pour une nouvelle nuit dans les chalets de vacances de Long Lake. Grant proposera de partir in medias res à l'hôpital où ils savent Aracho transféré. Mais l'horreur et la fatigue apportent son mélange insoutenable de lassitude. Sam et Alison refusent toutes les deux de partir si précipitement. Tout ça pour se tuer en s'endormant au volant. Demain sera un autre jour. Grant acquiesce. Il fait prestence jusqu'à sa porte et s'écroule sur son lit, espérant un sommeil sans rêve. Il sait qu'il revera Clint. De toutes les façons, ce dernier a exiger de tous les trois une copie de leur rapport à leurs autorités respectives. Oui, il se revéront. Quand, il ne le sait pas et, sur l'instant, il s'en moque carrément !

Fin de la 2ème partie qui conclut également cette Session 1.
Les tables seront remixées.  
Hâte ! C'est purement génial !

[Carfax]

Nouvelle chronique
Un doigt de RP ?

 

Surtout, n'hésitez pas à étaler votre science, ça permet de resserrer vos liens avec vos collègues


Échange entre Sam et Grant au diner de Long Lake
après le constat des perturbations téléphoniques locales  

[Carfax]

Dans cette campagne, les joueuses écrivent individuellement leur propre CR du point de vue de leur personnage.
Je ne résiste pas à la tentation de vous fournir, avec l'accord de sa joueuse Dosk00, celui de son personnage Sam, vous savez la geek du clavier, celle de la NSA. Pour la lecture ? Un simple clic sur le rapport ci-dessous.

Et puis celle-ci vous permettra de recouper l'interprétation des événements de l'enquête par Grant.

[Carfax]

- SESSION 2 -

Near Washington DC

 

[touches PLAY + ENR.]
[grésillements]
[ronflement d'un moteur de voiture au point mort]
[souffle d'exaspération]
 
Ben voilà.
L'agent Clint s'est manifesté.
A l'instant.
Sur mon mobile.

[silence]

Putain. Rien depuis des mois.
Ouais, rien jusqu'à maintenant.
Trente secondes de réflexion et… boum !
J'ai dit oui.
Ouais, j'ai dit OK à l'agent Clint au triangle vert.

[silence encore]

Putain, trente secondes pour m’assoir sur mon insigne.
Pour m’assoir sur ma putain de vie.
Ouais, trente seconde pour un all-in.
Et pourquoi ?
Parce que tout part en couille.
Jenny me supporte plus. Je la perds.
Elle m'écarte même des enfants.
Tout ça à cause de ma liaison…
Ma putain de liaison intime avec la belle Daniel's à la robe dorée.
Putain... je bois trop.
Putain, je dis trop putain.

[silence encore et toujours]

Même au boulot je débloque.
J'ai envoyée chier cette conne de STONE.
J'en peux plus de cette cheffe starbée…
J’ai pris un blâme.
Mais, putain, elle me fourgue que des missions de merde.
Et toujours avec les plus cons du service.
C’est la punition permanente.
Elle peut pas me blairer.
La preuve… Qu’est-ce que je fous là ?
Mon couple se déchire et moi je suis dans cette bagnole…
Au beau milieu de la lointaine banlieue est de DC…
Après une nuit dans un motel pourave…
Avec deux cowboys aussi cons que leurs bottes qui attendent patiemment dans leur caisse derrière la mienne.

[rires faux]

C’est deux rigolos, c’est mon escorte.
Où plutôt celle d’un certain Cristopher Davis que je dois trimbaler avec moi jusqu’au Capitole !
En toute discrétion of course !
Car le gars doit y être entendu par les sénateurs…

[rires vrais]

Et putain, tu sais ce qui me demande le Clint ?
Ben…de pas y aller justement au Capitole…
Non ! Juste je sors de l’autoroute avant avec mon protégé en larguant les deux caniches à mes basques. Là, je tombe sur ?

[rires vrais redoublés]

Bim ! Deux agents. Dont la Chapman !
Dieu merci, on m’épargne la geek de ciboulot.

[brefs klaxons, 2 fois]

Quoi ?
Qu’est qu’ils me veulent les deux couillons étoilés derrière ?

[silence]

Merde.
Ouaip, c’est l’heure, je sais les mecs.
On y va…

[bruit d'un levier de vitesse automatique enclenché]

Merde j’ai pas éteint...
Faut que j'arrête aussi de dire merde tout le...

[touche STOP]

[Carfax]

[touches PLAY + ENR.]
[grésillements]
[bruit feutré d'un habitacle de voiture qui roule]
 
Loupiote rouge ?
OK, c’est bon.
Hum…
Faut que je m’enregistre tout ça vite fait…
Ouais, tant que c’est encore frais dans ma tête.

[essuie-glace]

Allez, la flotte à présent ...
Ok, Chap dort à côté.
Je viens juste de la relever au volant.
Elle l'avait pris depuis notre départ de l'agence de loc.
A son tour de roupiller un peu.
Elle est costaud, la jeunette: elle n’a pas été épargnée depuis hier.
Moi non plus d’ailleurs.

[essuie-glace]

Bien…
Je remets ça en perspective…
D’abord le sieur Davis.
Gars pas grand, mon âge. Ni beau, ni moche, lambda quoi.
Par contre, un vrai moulin à paroles. Usant.
Dès que je l’ai récupéré à la planque, il est parti sur les chapeaux de roue. Une saoulerie le bonhomme. Au point que tout cela a fini par un brusque « la ferme ! ».
Poli le Grant !
Je crois qu’il a compris. Il ne pipe plus un mot dans la bagnole, assis sur la banquette arrière. Il n'a pas mis sa ceinture. M’en bas l’œuf !
Donc, me voilà en convoi vers DC et le Capitol. Les deux marshals me collent aux basques dans l’autre véhicule. Normal.
Faut que je me débarrasse d’eux. Simple. Ils sont trop cons.

[essuie-glace]

Proche de ma sortie, je les contacte par radio. Ça fait dix bonnes minutes que je stagne derrière un bouseux. Même Davis s’en rend compte et me demande pourquoi je ne double pas cette merde qui se traîne devant. Il récolte à nouveau un « la ferme ! » ?
Par la radio, j’avertis les deux abrutis de passer devant moi, car je pressens un coup fourré. Les gars s’exécutent pile poil avant la sortie. Là, je file un coup de volant brusque et crie à la radio : « Merde, il vient de vomir dans la bagnole. Les gars, je sors nettoyer ça, je vous récupère à la prochaine sortie… ».
Immédiatement, ce con de Davis, il commence à crier que « non, il a pas gerbé », que « c’est quoi cette histoire ? » et « pourquoi on sort de l’autoroute ? », en se penchant sur moi.
Bim ! Je lui balance un coup de coude dans le pif.
Ses naseaux éclatent en sang.
Il hurle un « Putain, tu m'as pété le nez ! ».

[essuie-glace]

Puis tout va très vite.
A peine sortie, j’aperçois la station-service où j’ai rdv pour livrer le colis.
Je m’approche. Tout est tranquille. Seule une fourgonnette grise y stagne.
Là, sur le côté de la route, Chapman me fait signe ! Elle est devant une voiture avec le capot ouvert.
Que passa ? Je ralentis et stoppe à son niveau.
Frein à main. Davis gueule un « que... qu’est-ce que vous foutez ? » tout en tenant son nez ensanglanté.
Je sors. La bagnole reste en marche.
Je la contourne et sors mon flingue avant d’arriver au niveau de la portière arrière.
J’interpelle Chap « Ferme ce capot Chapman et démarre, grouille ! ».
J’ouvre et plaque en force Davis sur le dossier de la banquette et tire dans son épaule. Il hurle.
Plus de stupeur que de douleur. Je l’extirpe.
Sa blessure pisse l’hémoglobine et son visage grimace de douleur.

[essuie-glace]

Davis est dehors. Je le tiens fermement.
Mais pas le temps de nous retourner. Un crissement de freins.
La calandre de la camionnette grise est sur nous. Son chauffeur sort.
Il tient un fusil d’assaut dans ses pognes. L’homme est masqué et nous braque, Davis et moi.
Il demande à Chap : « Ce sont nos deux gars ? Lui, c’est notre marshal ? ». Chap acquiesce.
Fissa, il se tourne vers ma bagnole et l’arrose. La voiture s’affaisse, transpercée de toute part. Un véritable gruyère.
Ce dingue ? C’est l’agent Franklin.
Vite fait bien fait, il m’ordonne de monter à l’arrière de son fourgon avec Davis qui ne cesse pas de beugler.
Chapman ne nous suit pas. Elle claque son capot et file dans son auto.
A priori un point de rdv est déjà prévu entre eux et je ne sais où.

[essuie-glace]

Le fourgon s’envole. Derrière Davis aboie.
Je le plaque au sol sur le ventre. Il m’injure.
Je demande à Franklin assis au volant : « adhésif ? ». Il me répond un laconique : « Sac de sport. Sur ta gauche... » .
Je place un genou sur Davis, ouvre le sac, prend le rouleau,lui ligote rapido les poignets ensemble.
Davis peste, son insupportable gouaille revient au galop malgré son nez pété et son épaule meurtrie.
Franklin ajoute calmement : « Fais-le taire ! ».
L’adhesif reprend de sa vigueur et je le musèle.

[essuie-glace]
[freinage sec]
[petite embardée]

Quel abruit celui-là ! Putain, je le crois pas, il a faillit me foutre sur le côté…

[voix féminine endormie]
 — Qu’est-ce qui se passe ?
— C’est rien, miss. Pardon, je t’ai réveillée en beuglant.
— C’est quoi ça ?
— Euh, rien, un vieux truc vintage… Attends…

[essuie-glace]
[touche STOP]

[Carfax]

La suite arrive dans la semaine...